specialsadism

As palavras parecem ter se dissipado na fumaça, mas o clima é imediatamente perceptível: uma busca noturna por aquela pessoa que está sempre escapando. Ao redor - a lua, o céu nebuloso, cigarros com um sabor amargo demais de verdade. Tudo soa como uma confissão que escapou dos lábios no momento mais inoportuno: crua, um pouco confusa, mas ainda mais honesta por isso.

Parece que a realidade está difusa - seja pela fumaça ácida, seja pelas próprias lágrimas que impedem de ver o caminho. Mas neste mundo difuso há um movimento constante: passos sob a lua, cartas que ninguém lerá e o eterno “procurei”, que rima com “perdi”. A música mantém-se numa linha tênue entre o desespero e a esperança, como se o próprio ar vibrasse com o que não foi dito.

A ironia do destino é que as experiências mais pessoais acabam sendo mais altas do que qualquer palavra. Quando não há mais nada a explicar, resta apenas seguir pela noite, ao som do próprio eco e do ritmo da batida, que lembra que o coração ainda bate.