花火

Há momentos na fronteira entre o sono e a vigília, quando o mundo parece prender a respiração. Na cabeça ainda ecoam vozes alheias, promessas passadas e tentativas absurdas de reter o que, por natureza, se esvai. As luzes de verão não se apressam em explodir no céu, mas por dentro centenas de fogos de artifício se acendem - do riso às lágrimas silenciosas, que por algum motivo sempre parecem apropriadas em uma noite quente.

A música respira o cheiro da areia, o barulho da casca de maçã sendo descascada e o frio de uma brisa casual. Ela se mantém em um fio tênue de nostalgia, suspensa em algum lugar sob as estrelas, e permite olhar de cima para toda essa comovente falta de jeito dos sentimentos. E mesmo que as lembranças desmoronem como montanhas de areia infantis, permanecem faíscas tão brilhantes que não dá para ignorar.