Hole

Uma palavra oca, repetida como um mantra, como se fosse o pulso acelerado na têmpora após uma corrida. Tudo gira em torno de uma única sensação: o calor, que ora queima, ora vem à tona. É como se o futuro nos puxasse pelo pescoço para o século XXI, e o corpo resistisse, confuso com sua própria energia.

Há algo de primitivo nesse ritmo: ele não conta uma história, mas cria um estado. Como ficar sob os holofotes, quando parece que a luz está queimando por completo, e só resta dar um passo à frente - no ritmo, no barulho, nesse mesmo calor que já é impossível se livrar.