narin

As palavras aqui se desfazem como cinzas de cigarro - parecem soar, mas já não têm sentido. O amor se perdeu, mas a memória teimosamente guarda imagens: fotografias, parques vazios, conversas que gostaria de apagar com uma borracha. Tudo parece instável e irreal - as pessoas estão por perto, mas não fazem sentido, como se cada uma estivesse interpretando seu personagem em uma peça noturna.

Há uma leve ingenuidade no reconhecimento: “pensava que o coração era único, mas não era”. Nisso há uma surpresa quase infantil, misturada com o cansaço de um adulto que já conhece o preço das mentiras e das promessas. E, no entanto, em meio a toda essa névoa, surge a ternura: o que era especial não eram as palavras, nem as promessas, mas os olhos. São eles que revelam a verdade que nenhuma frase pode conter.

O resultado é uma confissão amarga sobre como a noite torna o homem estranho e a manhã ainda mais distante. Mas há algo de caloroso e honesto nessa tristeza: o reconhecimento da fraqueza sempre soa mais vivo do que as palavras mais corretas.