В сигаретном дыму

A fumaça do cigarro nesta história desempenha o papel de decorador - cobre o espaço com uma cortina cinza para esconder o absurdo das palavras não ditas. As silhuetas desaparecem, as promessas se desfazem na areia e, junto com elas, a fé de que algo pode ser consertado. A ironia é que não há lágrimas - até elas se recusaram a gastar energia com esse final.

A melancolia aqui não soa como uma ária dramática, mas como um veneno lento que goteja cuidadosamente na veia todas as manhãs. Parece que o amanhecer está chegando, mas ele não encontra esperança, e sim fumaça amarga e uma sensação de vazio no travesseiro ao lado. É honesto demais para chamar de amor e doloroso demais para chamar simplesmente de hábito.

O fogo que aquecia se transforma em uma faísca estranha, e a memória - em um toque irritante no meio da noite. Parece que você continua vivendo e que há alguém ao seu lado, mas, por alguma razão, é justamente aquela voz que há muito deveria ter se dissipado junto com a fumaça que a perturba.