Небо

A vida bate no ritmo que nos faz perder o passo - ora uma valsa, ora uma maratona, ora um inverno vazio, onde até a memória do calor é coberta pela neve. Como se alguém tivesse desligado abruptamente o som, deixando apenas o eco dos movimentos habituais. E, no entanto, por dentro, soa uma música estranha: uma despedida que se prolongou mais do que o próprio encontro.

Nas palavras há a amargura da partida, mas não a tragédia. É mais uma leve resignação de quem já entendeu que não há volta, por mais que queira ficar. E nisso há uma liberdade paradoxal: ao perder, de repente você começa a perceber que o céu não é um teto, mas um hábito ao qual também é possível se acostumar.