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Descrição
Céu algodonado, um velho Ford, um copo pegajoso de refrigerante e uma estrada que não tem pressa nenhuma. Tudo aqui é pintado lentamente: o cheiro de madressilva vindo da vala, a placa “Rock City” em um galpão torto, os pêssegos na estação de serviço à beira da estrada. O tempo se estica como chiclete sob o salto, e até o rádio toca os acordes certos - aqueles que combinam melhor com uma viagem a 50 km/h, sem pressa. O mundo corre, mas aqui parece que ele mesmo tirou férias.
Letra e tradução
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