Дым

A fumaça sobe em nuvens preguiçosas, como se quisesse esconder o teto de pensamentos desnecessários. A noite foi novamente “morta”, mas há uma terapia nisso: permitir-se uma pausa, um pouco de travessura e um silêncio honesto em vez de conversas exageradas. Aqui há arrependimentos, o hábito de viver “errado” e o desejo de se tornar melhor - tudo misturado, como cinzas em um cinzeiro. Mas neste apartamento amassado com placas nas paredes soa algo mais importante do que a fumaça: a memória das quedas, as lágrimas da mãe e a silenciosa determinação de se levantar novamente. O resultado é uma confissão envolta em fumaça de cigarro, onde mesmo os erros não soam como uma sentença, mas como uma maneira de continuar respirando.